Me parece que hace un tiempo conté una historia que retrata, al menos para mí, que el fútbol no es nada más que una metáfora de la vida. La primera vez que tuve certeza de esto, fue hace muuchooos años, cuando jugaba en mi querido club de barrio. En aquellos tiempos, llagábamos un poco más temprano a la cancha, para ponernos nuestras camisetas desteñidas, las calcetas llenas de hoyos y una canilleras que solo eran pedazos de cartón recortados al lote, ya que no se nos permitía jugar sin protegernos las piernas, pero tampoco teníamos plata para comprar canilleras de verdad. Una vez que ya estaba vestido, me senté junto a la cancha para ver el partido que iba antes que el nuestro. Era la "división adulta": 22 viejos carreteados que se pegaban cada patada que me llegaba a doler a mí. En ese momento, me di cuenta que a mi lado estaba el entrenador de nuestro equipo, conversando con un amigo, analizando detalladamente los sistemas de juego aplicados por esos equipos de vejetes. En
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